In der Brusttasche, von innen nach außen: das Schreibzeug, die Uhr, ein Namensschild. Das Schild, der Ausweis, trägt den Namen Unruh. Die Uhr zeichnet Spuren an die Mauer, ins Gesicht. Der Füllhalter pumpt Tinte durch meine Adern. Jemand hat alles auf den Kopf gestellt, es fällt heraus: mit tickendem Schreibzeug weise ich mich aus.weiterlesen