Sie. Noch haben sich ihre Wege nicht gekreuzt. Noch weiß das Schicksal nichts vom Unglück, das ihnen bevorsteht. Wir folgen ihnen. Aus sicherem Abstand haben wir sie beobachtet. Nun wollen wir mehr wissen. Der Versuch, sie nicht aus den Augen zu verlieren, gelingt. Schließlich kommen wir zu einem alten Mietshaus. Traurig sieht es hier aus. Trostlos. Der beige-braune Verputz bröckelt bereits. Die billigen, neuwertigen Fenster mit weißem Plastikrahmen sind völlig deplaziert. Wenige Jalousien sind hochgezogen. Unbewohnt sieht es aus. Sie öffnet die braun-orange Eingangstür, der noch deutlich der Touch der 60er-Jahre anhaftet, und betritt das Stiegenhaus. Doch wohin ist er verschwunden? Ein kurzer Blick auf das Türschild des Nachbarhauses bestätigt uns unsere Vermutung. Ja, hier wohnt er. Hier muß er sein. Sie wischt sich im Stiegenhaus den Regen aus dem Gesicht und schüttelt ihr Haar aus. Jeder Schritt hallt in der Kälte der Steintreppe tausendfach wieder. Kahl ist es. So wie Stiegenhäuser eben sind. Langsam und übermüdet schleppt sie sich Stufe für Stufe höher, bis sie endlich vor ihrer Wohnungstür steht. Sie sucht minutenlang in ihrer Tasche nach dem Schlüssel. Dann sperrt sie auf. Die Tür klemmt ein wenig. Über die Jahre hat sie sich verzogen. An ihr hängt jetzt ein Messingschild mit ihrem Namen. Sie tritt ein und läßt nach wenigen Schritten ihren Mantel in einen Ecke fallen. Aus den Schuhen schlüpft sie auf dem Weg zur Küche. Sie setzt Tee auf. Dann kauert sie sich in einen roten Ohrensessel. Ganz nah zieht sie die Füße an sich und vergräbt ihr Gesicht in den Knien. Wir sehen uns in der Wohnung um. Klein ist sie, nein, nicht klein, vielmehr überfüllt. Unruhig. Überall Antiquitäten. … weiterlesen