Ich hatte jetzt eine Schreibmaschine. Sie war ein Erbstück von meinem Großvater. Und dann hatte ich noch diesen Aschenbecher, der schon einige Absteigen mit mir überlebt hatte. Keramik, aus der man die Nächte leert, die Kippen, die Blicke, das lauwarme Büchsenbier, die geschriebenen Sätze, die Träume und Liebesbeziehungen.weiterlesen