Die erste Blüte, die erste Rose, das erste Laub, der erste Schnee, alle vergänglich. Jahreszeiten, Menschen, Natur – melancholisch eingefärbt wie ein Blatt im Herbst – Helmut Degenhart beobachtet feinsinnig. Er spürt die Zwischenräume und die versunkenen Träume. Er sieht Schmetterlinge ohne Not, die nichts wissen vom Tod.weiterlesen