Die Sonne links vom Lebensbaum, der Lebensbaum ganz schwarz. Es tropft der Sonne Harz aufs Dach des Schuppens in die Bienen, die samten summen, summ mit ihnen ich, Freundin deines blonden Barts, vom Sonnenlichte ganz durchschienen. Gott ist aus Sonnenharz. »Der Parise Lyrik mutet an wie ein hohes Fest von Wortgewalt und -rausch, über dem ein Himmel sich wölbt, aus dem Blitze schlagen können, wenn nicht gerade die Sonne scheint, einschlagen dann in morsches Gebälk, und es klart auf.« msfweiterlesen