INVENTUR. MÜSSIG IRGENDWIE Wenig wird bleiben von dem was ich mir erwühlt. Betroffen. Oder in wut. Gesten für neue gedichte? Verse zerrissen wie’s wollen. Dies – das – jenes. Unterkühlt. Aber doch besessen irgendwie. Vom aufhören – sich trollen keine rede. Wie beim weidwunden tier der sprunghafte mut. Hart grenzen sie aneinander, die Reste der Kulturlandschaft, die Errungenschaften des Neuen. Widersprüche immer wieder, auf Schritt und Tritt, unser aller Widersprüche. Wo Reste bleiben, die nicht antennenumwuchert und zubetoniert sind, über die nicht Kräne und Leitungen kreuzen, gewinnen sie schon archaische Dimensionen. Der Dichter wird zum Archäologen. Steine, Versteinerungen und Verrostungen bilden tote Stilleben. Sonst ist das Land in Kälte getaucht, Eis klirrt, der Eisvogel schwirrt. . So hieß bereits der erste Gedichtband … Die Reisegedichte, ein Aufzeigen von Flutwelten, Gegenwelten? Die Italiensehnsucht des Künstlers und Malers Richard Wall könnte ein Thema sein? Wir finden in den Texten querliegende Säulen und Hundekot. Und die scharfen Schatten der Treppen. Statt klassischer Schönheit die geometrische Welt de Chiricos … () weiterlesen